Nubes sienten mi movimiento. Ellas estáticas contemplan mi movimiento; fluyo, me desvanezco. Tomo diferentes formas que a veces hacen que ellas se confundan y piensen mal de mí. "Es el viento" les digo, y ellas blancas, como algodón, me sonríen y dejan caer un aguacero que moja mi cabeza. Es el viento. Es él quien me da la mano y susurra a mi oído. Sin aguantarme tomo lo primero que tengo a mano: nada. Entonces las posibilidades son infinitas y el suelo es tan real.
Desordenado escribir quiero
Arrítmicamente querer quiero
Soportar infinitamente esto
Explotar de dolor ingiero
Aburro de mí mismo y floto hacia el abismo
Engordo de hipocresía
Me alimento de mis mentiras
Camino y salto por tus vidas
Y nadie escupe las salidas
(y boto mi saliva).