El último cierra la puerta

Como hace ya bastante tiempo, en este mismo canal, me explayé sobre que no era orgulloso y aceptaba donaciones para mi re-conexión al tv cable, al parecer, si bien no recibí siquiera un comentario al respecto, me trajo suerte y hoy quiero retomar la cábala. Capaz que este blog esté bendito.

Entonces, señores pascueros de Blogger que mueven los hilos del destino, aunque ya pasó la Navidad, siempre es bueno hacer algo por los necesitados como yo (ustedes saben como me llamo ;) )... y como último post del año, quiero que el 2005 me den: una pulenta cámara digital para saturar Internet con fotos y registrar todos aquellos momentos que mis amigos no quisiesen recordar, ya que me avergüenza en demasía andar pidiendo cámaras prestadas... por último, una Lomo... en realidad, tengo una lista bien larga y como quiero comprobar si esto resulta, vamos a dejarlo hasta aquí.

Yo sé que ustedes ganan mucha plata y no son muy religiosos, así que no se hagan los brevas.


Feliz 2005 a todos!

Navidad, pascuera Navidad.

Al fin encontré el verdadero sentido de esta Navidad.

Resulta refrescante de vez en cuando, especialmente en tiempos de "acaloramiento", recibir buenas noticias. Si estas contribuyen a tu proyecto de vida (cuál?) y tienen directa relación con lo que haces, mejor todavía. Hoy me acaban de comunicar que me quieren contratar después de sobarme tiernamente el lomo por mi trabajo durante todo este último tiempo. Después de un año y medio aproximadamente dando boleta, me ofrecen esto que yo traduzco como "estabilidad", no sin antes entregarme un aguinaldo, que si bien no es como para un desbande de días y días, es como para tranquilizarse en Navidad...

Y pensar que mi papá me dijo como a las 4 años de vida que el viejo pascuero no existía.

La tradición del padrino

Entre los godos, un hombre se casaba con una mujer perteneciente a su propia comunidad. Cuando escaseaban las mujeres, capturaba a su futura esposa en un poblado vecino. El novio, acompañado por un amigo, secuestraba a cualquier muchacha joven que hubiera cometido la imprudencia de abandonar la seguridad de la casa paterna.

 Nuestra costumbre del padrino es un vestigio de esa táctica tan contundente y basada en la acción de dos hombres, ya que para tan importante tarea forzosamente había que contar con un amigo de confianza.

De esta práctica del secuestro, en la que la novia era arrebatada literalmente sin que sus pies tocaran el suelo, derivó el posterior acto simbólico de cruzar el umbral de la nueva casa con la recién desposada en brazos. Hace unos 2.200 años, el padrino llevaba consigo algo más que un anillo. Puesto que persistía la amenaza de que la familia de la novia tratara de rescatar a ésta por la fuerza, el padrino permanecía ante la puerta del novio durante la ceremonia del matrimonio, alerta y bien armado. Desde luego, gran parte de este ritual pertenece al folklore germano, pero no se carece de documentación escrita ni de objetos relacionados con estas prácticas. Por ejemplo, la amenaza de rescate por parte de la familia de la novia se consideraba tan auténtica que debajo de los altares de las iglesias de muchos pueblos primitivos —entre ellos los hunos, los godos, los visigodos y los vándalos—, había todo un arsenal de porras, cuchillos y lanzas.

extraído de... Internet. :$

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¿Qué importancia tendría la tecnología frente a todos ustedes, eruditos del conocimiento web, frente a lo realmente "real" del pasto, del sufrimiento, del candor de la pasión desenfrenada y de la desolación del abandono?
¿De qué haces alarde, de qué se trata tu vida?¿lo encuentras en un buscador?
Me intriga saber a qué te dedicas cuando no tienes el mouse como copiloto.
Cuando sientas tener un pie dentro del ataud, inesperadamente, ¿a quién le rezarás?¿en quién pensarás?¿en Bill Gates?¿en tu Mac?¿a través de CSS te adaptarás a tu tumba?¿será que a través de un lector RSS verás el último deseo del agonizante muerto viviente?
Déjame abrazarte, es todo lo que te puedo dar.

Leche de gerundio

Se ha detenido corriendo, ha saltado parada.
Ha reído llorando y ha gozado sufriendo.

He visto sin ver y he gritado hasta la sordera.

Ha muerto viviendo y se ha detenido naciendo.

Bush presidente, Dios no existe.

Ha ganado Bush, pero hay cosas que no tengo claras y dan vueltas en mi cabeza...

¿ganó la idiotez?
¿ganó la máquina de inventar guerras?
¿ganó la insensatez?
¿ganó el diablo?
¿ganó el pueblo gringo?
¿ganó aquel deseo de poder insaciable?
¿ganó la mentira?
¿ganó el planeta?
¿ganamos nosotros?
¿ganaste tú?

Tengo un sentimiento de decepción aplastante.

los "astros" están en mi contra

Nada de fútbol. Es cosa de revisar el diario, como lo hice ayer, y ver mi horóscopo (sí!). Dice textual:

"La arrogancia, la extravagancia y vanidad, las acciones impulsivas y una mala comunicación serán tus peores problemas este día. Podrías perder posiciones debido a algunas acciones impulsivas. También podrías tener mala salud"

Esa onda. Menos mal que no le hago a la "astronomía para zoquetes". :P

la pregunta es:

Por qué me crees.

vergüenza

"Siempre recuerdo que, en el patio de la escuela, cuando aparecía la palabra "poeta" o "poesía", todos los pendejos se reían y se burlaban. Puedo ver por qué: es un producto falso, snob y endogámico por siglos. Es ultradelicado, sobreapreciado. Es un montón de mierda. Durante siglos, la poesía es casi basura total. Es una farsa. Ha habido grandes poetas, no me entienda mal. Hay un poeta chino llamado Li Po. Podía poner más sentimiento, realismo y pasión en cuatro o cinco sencillas líneas que la mayoría de los poetas en sus doce o trece páginas de mierda. Y bebía vino también. Solía quemar sus poemas, navegar por el río y beber vino. Los emperadores lo amaban porque podían entender lo que decía. Por supuesto, sólo quemó sus poemas malos… lo que yo quise hacer, si me disculpa, es incorporar el punto de vista de los obreros sobre la vida… los gritos de sus esposas que los esperan cuando vuelven del trabajo. Las realidades básicas de la existencia del hombre común… algo que pocas veces se menciona en la poesía desde hace siglos. Mejor, que quede registrado que dije que la poesía es una mierda desde hace siglos. Y una vergüenza."

C. Bukowski, 1987, entrevistado por Sean Penn.

able

iNestable
inestable
InesTable
inestableee
inestable
inEstable
inestaBle

mi orgullo no da para tanto (tv)

Hace aproximadamente tres meses que me cambié de casa a mi bello departamento ;)...y desde aquella vez es que perdí mi conexión a la tv por cable. Bueno, los que me conocen saben lo tevito que soy, sobretodo porque ya me cuesta dormir en las noches sin mi dosis diaria de Los Simpson, los huracanes y terremotos de National Geographic, las rarezas del Film & Arts, el resumen de goles diario o cualquier estímulo audiovisual acorde a mis gustos. Todos los días saco la cuenta de cuánto me saldría la conexión al cable (ya que en los últimos dos lugares que viví pagaba por él mensualmente menos que por una botella de vino) y me imagino todo lo que me estoy perdiendo...a pesar que para mi consuelo me digo "también hay vida allá afuera"...
Cuento corto. Todo esto es para decir que NO SOY ORGULLOSO: ACEPTO DONACIONES PARA MI NUEVA CONEXIÓN AL CABLE.
Gracias, es por salud mental.

al anochecer

Desespero encontrar el espacio
para lanzar mis proclamas
de sucia vanidad y rencor exagerado.

strangers on a train

Yo pongo la letra, usted pone la voz sexy:

Pardon me sir
Is this seat taken
I overheard you say
Not stirred but shaken
And I could really throw one back

Such a thirst doesn't always permit
Forward tact
So, if you would sir
Pardon me
A stiff one is my specialty

Strangers on a train
Strangers on a train

Oh, you're very charming Sir
Now here's to you
I don't want to know your name
Or what you do
I know, here's to strangers on a train
Strangers on a train

Oh, I think we're going faster
From the mount to the pasture
Just look at that scenery
It's lovely
It's lovely

I really like to ride the train
Especially when I forget where I'm going
I really like the way it feels
The motion of the wheels

As the raging sparks are flying
From the wounded rails still crying
Battling the scenery
It's lovely, it's lovely
It's lovely, it's lovely

I really like to ride the train
Especially when i forget where i'm going
I really like the way it feels
The motion of the wheels

Mountain, meadow
Oh, I... I'd better go
This is my station, you know
I've had a lovely time
Oh the pleasure's mine
All mine.


por Lovage.

ronroneo al viento

agosto, agosto, agosto... toda mi corta vida (za!) viví con el peso de sentir que agosto era un mes triste. Varias cosas, año tras año, me caían como aguacero y hacían de este mes el más triste de todo el año. Incluso canciones construí (no me gusta "componer") relativas a este tema. Sin embargo, desde hace un tiempo, ¿dos, tres años quizás? esto cambió. Hoy digo con felicidad, no seguridad, que esto ha cambiado. No sé porqué. Tampoco quiero saber. Mis cumpleaños no son iguales y ya no tienen esa significación triste de tiempos atrás.
Mejor no sigo, capaz que algo pase.

agosto

El mes de los gastos...que wena idea.
:P

al cielo de los curas, al infierno de los medios

Dada la cantidad de estupideces que he escuchado y visto por los medios (como el error que cometió el diario La Cuarta al poner la foto de un tipo que no era y tildarlo de "asesino!" ), todo esto debido al lamentable asesinato de un cura en la Catedral de Santiago a manos de un "lolo satánico", me di cuenta que el supuesto avance cultural del que algunos se hacen cargo, no es tal. Se han visto los mismos reportajes que veíamos en Sábados Gigantes en los 80, con imágenes de apoyo de Kiss, flyers de zines thrash de los 90 y rayados tildados como satánicos por la prensa, entre los cuales aparecen signos anárquicos o de otra índole, incluso hiphop. Testimonios de "curas" exorcistas de la pobla "no-se-cuantito", la señora amiga de la vecina del cabro diciendo (con voz de cahuinera) "si aquí se juntaban puros chascones a escuchar música rara y se vestían de negro..."
La estigmatización de ciertas conductas sociales por parte de la mass-media ya no es algo nuevo y representa lo mejor y lo peor de este nuevo periodismo que se rige por el formato farandulero de exaltar lo tildado como bueno por el populacho y crucificar, sin rigor investigativo de por medio, a lo diferente y no masivo.
Todo esto me huele a pueblo chico, infierno grande.

ideas come back!

Carente de ideas producto de una vida feliz y sosiega…acá es donde la curva se torna cada vez menos inclinada, es decir, si pones en un eje a la "felicidad" y por el otro a la "creación", el resultado gráfico, producto de la función, será... eeeeeh... mmmmh... se entiende perfectamente, sí? yeah, right.
De todos modos me importa un carajo.

sopores vade retro

Mmmh… me retracto, me reconcilio con la vida y doy gracias a todos los angelitos patas pa arriba y de pelos parados. Un nuevo camino comienza.

ciudadano bajo sospecha

Escribo en este instante desde la precariedad absoluta, desde aquel rincón donde duermen las pelusas, donde las cosas más simples se transforman en la representación de la ternura. ¿Para qué? Sólo para decir que mi cuerpo está atrapado, que mis deseos lo empujan con ansias de volar, con las ganas de tocar violín y sólo saber tocar guitarra, con el dolor de un árbol podado, con el dolor de MIS árboles cortados…Sé cómo se debe ser fuerte para enfrentar las cosas, pero ¿por qué no puedo? ¿qué me detiene?

turista

En situaciones críticas, de índole personal, siento que la vida es una mariconada de no sé quién.

jugando con fósforos

Cuando el cuerpo arde por dentro, ese calor acosa el espíritu.
El aire ya no llega por aquí. El fuego lo ha consumido y luego se ha reído, haciendo figuras con su desfigurado rostro. Cortantes y emblemáticas palabras susurró cuando por fin enloquecí: "eres de los nuestros" dijo con soberbia, para después esconderse entre mis venas. "Tengo sed" gritaba de lejos con angustia. Pero bebió agua y se murió. Así es el fuego, dicen.

rincón

sangre saliva sativa
tierra de sed ajena
sudor rencor de amor
pegado cama techo lecho
salto vuelo y te piso
perdón dolor ardor
mi ojo me mojo tu boca sus oídos
todo tras esos sonidos
correcto normal cortito
contra aire y feliz
noche por lluvias eternas
llantos porrazos y arena.

oscuridad, amor y otras sandeces

"Estoy cansado de la oscuridad" dijo hace unos días un amigo, refiriéndose en términos exclusivamente musicales y que tenían que ver con el estilo musical que sonaba en aquel instante. Si bien lo que logró fueron risas burlescas de los presentes, a mí me queda dando vueltas desde ese día la frase. No porque sea trascendente o novedosa, sino porque creo entender perfectamente aquel sentimiento. Llega un momento en el que te das cuenta que lo que realmente necesitas son "amigos artísticos" que estimulen, que abran canales, no que los cierren y depriman. Es la necesidad cotidiana de la sonrisa, del gesto amable, del gesto de amor desinteresado. Una pieza musical, desde mi punto de vista, y de cualquier vertiente artística, debe poseer diferentes elementos que la hagan algo único, debe tener eso que se transforma en innombrable pero que te deja una sensación de satisfacción que nada te la quita. Tal vez por eso encuentro "inacabada" una persona cerrada musicalmente, políticamente o lo que sea. Debe haber espacio para la sorpresa, para la angustia, pero también para la alegría. De otra forma, no se puede vivir…¿o sí?

amigo

Siente en mi distancia la cercanía, porque hoy estoy más cerca que siempre. Tu dolor lo siento a la distancia y lo hago mío. Sé que estos momentos sabrás atesorarlos como nunca odiaste.
Hermano, el futuro se construye dolorosamente y no hay nada que controle el azar de la vida. Sigamos aleteando que nadie nos detendrá. Mi corazón está contigo y la Paz de tu familia.

intimate

Desciendo y miro a todos lados. Intento viajar y lo consigo, pero esta alegría me está matando. Desde todos lados escucho el mismo sonido que me transporta y agita, haciendo de mí un objeto inerte pero con espasmos.
Andar en tren y tocar bajo es de lo mejor.

Haití: háznos el favor

Payasos viajan a Haití. Me bastaba con la basura de los estelares y demases. Si ya la política está desde hace mucho tiempo venida a menos, este tipo de recursos que tiene el "hacedor" de Lavín para convocar la atención, la terminan de podrir. De "la musa" no voy a hablar, por respeto al género, pero si en esta etapa de la campaña del cuatro ojos, se echa mano a la modelito de turno para ganarse al breva de la galera, no puedo imaginar por ejemplo el tipo de ministros que tendría un eventual gobierno de los "hacedores", ni el nivel del discurso diario de los mismos y sus políticas culturales. Señores haitianos: hágannos un favor...que parezca un accidente.

pedaleando enojado

¿De qué se trata? Todos los días veo pasar la vida ante mí en bicicleta. Pedaleo y ella pedalea. No se detiene. En algún instante espero que se le reviente una rueda para meterle el bombín en la raja.
Los Furiosos Ciclistas no tienen nada de furiosos: son sólo poetas de poca monta. De todas maneras, se ven lindos en fila como canutos.

litio

Sigue cantando con un rifle en la boca. Siempre hiciste eso, sólo que apuntabas en otra dirección. Feliz Aniversario Kurt.

demonios, no tengo pollo o pato para vosotros

Nubes sienten mi movimiento. Ellas estáticas contemplan mi movimiento; fluyo, me desvanezco. Tomo diferentes formas que a veces hacen que ellas se confundan y piensen mal de mí. "Es el viento" les digo, y ellas blancas, como algodón, me sonríen y dejan caer un aguacero que moja mi cabeza. Es el viento. Es él quien me da la mano y susurra a mi oído. Sin aguantarme tomo lo primero que tengo a mano: nada. Entonces las posibilidades son infinitas y el suelo es tan real.

Desordenado escribir quiero
Arrítmicamente querer quiero
Soportar infinitamente esto
Explotar de dolor ingiero
Aburro de mí mismo y floto hacia el abismo
Engordo de hipocresía
Me alimento de mis mentiras
Camino y salto por tus vidas
Y nadie escupe las salidas
(y boto mi saliva).